E depois, tão antiga a neve.
Só o lume a podia trazer
da fundura dos dias
a esta casa. Brancura estendida
em páginas lidas
a outra luz, dentro do sono.
Quase sem peso, sem nenhum
ruído - vinda doutros céus,
outros caminhos.
A primeira neve. E tão antiga.
Eugénio de Andrade
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